IF THESE STARDUST MEMORIES FAIL TO PLEASE
Grade aus einem Frühlingsvormittag mit 17 Grad wieder heim, durch das vom AXE-Deo der Nachbarn komplett verpestete Treppenhaus. In der noch zaghaften Sonne über Denissowitsch im Straflager lesen, Minus 27 Grad im Jahre 1951, aber so richtig spüre ich meine Freiheit durch diese historische Kälte und Finsternis nicht. Mikrowellen eines Straflager-Spirits schwingen unsichtbar in unserem kleinen Land, durchbrechen jeden Sonnentag, durchdringen mich wie 5G. Ich sah auch schon einen in gestreiftem T-Shirt und kurzer Hose. Jetzt schlagen die Glocken zum Mittag.
Exakt dreieckige und straff mit Folie umwickelte Tramezzini in der Glasviritrine, weiß wie die Kreideküste. Wayne Thibaud im Vorbeigehen. Der wird dieses Jahr 101, nur zwei Jahre jünger als Solschenizyn.
Nicht einmal die Gedanken eines Gefangenen waren frei
Jetzt finde ich aber hier nicht mehr das Schreiben, mit dem ich in der Apotheke meine STAATLICHEN MASKEN abholen kann. Wo ist es nur hin?