Bald verfärben Kosmas und Damian das Laub, lese ich hier, aber erstmal, alles nach der Reihe: elfter September, die Achtzehnte.
Berufsfrage: wo eigentlich das gute, produktive Maß liegt zwischen Konzentration und Anti-Konzentration?
Okay, aber ich komme so langsam zurück ins Journal.
10:07 UHR, SCHLAFSAAL
Ruhig ist es jetzt hier, und schön grau und das Licht draussen weich. Seh ich da feinen Sprühregen? Nein, das ist Wunsch, oder. Die Härte des Sommers ist weg, das Sonnenlicht, das ja auch so ein bisschen Betrug ist, und Betrüger mit der immer gleichen Masche nerven irgendwann, ist ja klar.
Vor ein paar Stunden erst, gestern, war das nochmal ein sehr warmer Augusttag, und ich saß da, bei der Party im Garten von Michael’s Chef, wir alle saßen und standen und tranken da in dieser vollgrünen kleinen Nische aus Vollsommer, Bäume und Büsche und Gräser packten das alles sanft ein, und als es dann dunkel war, lag die Sanftheit allein im Geruch der LETZTEN Sommernacht. Man atmete nochmal gut ein. Vom Rhein her wehten diese angenehm gedämpften Sounds, ein guter trigger für das Gefühl, das Menschheit doch angenehm sein kann. Wie so ein Greis sagte ich mehrmals in den Abend hinein: richtig schön hier. Ich weiss gar nicht, zu wem. Die Function-One unterm Zeltdach separierte dabei wunderbar klar die Frequenzen, die Kickdrums pochten sauber und klar wiesenwärts. Schön eben. Über die Brücke heim, Vater Rhein River lag dunkel und ruhig da, auf ihm ein schmaler Fächer aus blauem Neonlicht.
ICH NEHME DIE PATHOGRAFIE DA IM SCHAUFENSTER
Nick Cave, der australische Musiker, nicht der amerikanische Künstler, hat eine Seite, da senden ihm Leute, “Fans”, Fragen, als Text, und er, Nick Cave, antwortet auf bestimmte, wahrscheinlich von ihm ausgewählte Fragen, und diese Fragen und die jeweilige Antwort sind ein eigener nummerierter Eintrag auf der Seite The Red Hand Files. Eine einfache und klare und geradeause Idee, very basic, und doch kann mich das jetzt hier total abholen, diese Bereitschaft.
Gestern beim Amt. Dort gibt es Geld. Vielleicht. Horrorgefühle, Horror und Gefühle, ich bin doch Künstler, seht ihr denn nicht, das mich sowas krank macht, wenn ihr mich da immer näher an den Strahlenherd schickt, direkt zur Schmelze hin. Die Haut könnte mir abfallen. Aber, Moment, ich zitiere jetzt hier, punktgenau 21 Jahre vor in die Vergangenheit:
“1040. Ich darf jetzt bloß nicht anfangen, von gestern zu erzählen, dann ist der Tag vorbei”. (Abfall für alle, S. 554)
Draußen Wetter.