Dich gibt's nur dreimal für mich — Journal

DIE FLAMME TRITT VERTIKAL AUS DEM BRENNER

Mir ist nicht ganz klar, warum es diese eine Nacht zum Drüber Schlafen braucht, warum mir die berechtigten Einwände nicht schon in dem Moment einfallen, in dem besprochen wird, aber es ist so. Im Schlaf holt die Realität auf.
Also wacht man auf mit einem Vorgefühl von Selbstanklage: warum das antun?
Es ist doch auch so schon alles hart auf Kante genäht. Also, Kommando zurück. Insgesamt gerne JA, natürlich, aber SO wird es nicht gehen. Das ist nicht die Art von Dringlichkeit, die prickelt, das ist Stress, das ist Terror, das ist das Unschaffbare mit künstlich offen gehaltenem Ausgang.

Regen, Eintrübung, kühl, 16 Grad.

A BOWL OF COLLARD GREENS

Erinnert ihr euch: Stuckism? The Art of Being Stuck? Shoreditch represent. Wie könnte man es auch vergessen, you’re stuck. Stuck, stuck, stuck.

Gestern sah ich einen Clip eines frischen Wahlkampfauftritts von Kamala Harris, einem von diesen Auftritten in dem, wie man sagt: she blacked it way uppp. Diesen Akzent kannte ich noch gar nicht von ihr. Sehr funny. Sehr ernst dabei. Vielleicht ließ sie sich von diesem Moment, in diesem Moment berühren?
Man bemerkt—the art of being stuck, remember?—eine scheinbar jetzt schon ganz starke Selbstbegeisterung der Democratic Party über ihre Kandidatin. Es ist Anfang September, wohlgemerkt. Die knüppelhart forciert gutgelaunte Stimmung: Was kann schon schiefgehen? Ein Zeitgerinnsel. Stuck in time. Für „Fallhöhe“ gibt es keine gute englische Entsprechung.
Vielleicht, vielleicht, vielleicht wird der große Satz am 6. November 2024 sein: mit Biden hätte man es geschafft.

Die Zigarette ist, im Unterschied zur Pfeife, das Gerauchte und sein Mundstück zumal. (F. Kittler, Der Aschenbecher)

DIE RÜCKKEHR DER GROSSTRAPPE

Vielleicht hat—“konzeptuell“, könnte man sagen—der Herbst schon begonnen. The concept of fall, here to stay. Vögel fliegen in die andere Richtung. Manche Blätter fallen früher als andere, that much we know. Der Hitze, die immer noch ihre Auftritte hat, steht jetzt eine eindeutige Kühle gegenüber, eine, die sich nicht leugnen lässt.

Dass jetzt doch Covid meine Diagnose war, hätte ich schon in der unruhigen Dienstagnacht ahnen können—hatte ich aber nicht—als mich ein Schädeldeckenkopfschmerz mehrmals aus ein und demselben Traum riss, den ich immer wieder von vorne zu reträumen schien, und der sich jedes Mal wie stark strapaziertes analoges Material, verschlissenes Magnetband neu zu verkürzen und zu zersetzen schien. Das Träumen selbst lag in Trümmern, produzierte Trümmer. Fass mein Gehirn nicht an, du HuSo.

Das ganze, zweistündige Cindy Lee-Album durchhören.

….is part and parcel
of the disenchantment
of the world