Dich gibt's nur dreimal für mich — Journal

Sommer Zweitausendsechszehn: bisher passiert der meiste shit zwischen zwei Regenphasen. Republikweit Nässe und Schlappheit und extrem tief hängender Himmel, und ich spür’s auch.

Lese den Bachmannpreis-Recap von Spreckelsen auf faz.net. Der diesjährige Gewinner-Text trägt den Titel “Herr Gröttrupp setzt sich hin”, ein anderer Text, dem der 3Sat-Preis zugesprochen wird, heißt “Walter Nowak bleibt liegen“. Der betuliche Sound, den diese Titel abstrahlen und damit unmerklich auch auf den Text fallen lassen, hat Grass-hafte Züge, und lesen kann ich sie jetzt LEIDER nicht mehr. Es geht einfach nicht. Was ich da sehe für diese Titel sind mindestens zwei brandneue Samstagabendfilme der ARD, Ulrich Tukur, sowas, den Gebührenzahler in die Beschädigung zu entlassen… 

Dazu: “Wer das Medium des bewegten Bildes so wenig begreift, dass er bei einer derartigen Körperinszenierung seiner Person mitmacht, kann doch auch zuletzt vom Wort und von der Sprache nichts verstanden haben.”, das schreibt Rainald Goetz in Klage (Eintrag vom 5. Juli 2007) über das Präsentationsfilmchen der Autorin Silke Scheuermann beim Bachmannpreis 2007. Die Autorin ließ sich nackt, durchs Frankfurter Städelmuseum gehend, abfilmen. Wenn ich das jetzt, sozusagen, typologisch weiter formuliere: es gilt eben auch für Titel.

Ich zog schon letzte Woche Frischs “Berliner Journal” wieder aus dem sich nahezu täglich verändernden Büchertürmchen, das neben meinem Bett angeordnet ist. Je näher das Buch am Bett, je mehr bedeute ich mir damit selbst: dies ist nun abzuarbeiten. Das Augstein-Buch von Irma Nelles habe ich schon weitergeschickt in die zarten Hähnchen einer klugen Frau, aus Kermanis Dein Name lugen oben neongrüne Post-its heraus, manchmal habe ich anscheinend so Anfälle, dass ich sowas mache, also Post-its. Noch viel zu lesen in dem Buch. Dann noch die beiden Guston-Bücher, Night Studio und der Katalog zur Ausstellung in der Frankfurter Schirn vor ein paar Jahren, sowie Gauguins Noa Noa, das letzte Woche von mir in die Hand und nochmal gelesen werden wollte, es mag am tropischen Wetter gelegen haben, am Geruch der Luft, an der Müdigkeit, an die ich quasi angekettet schien, was weiß denn ich, aber es war meine Begleitung. Gestern zog ich Walker Percys Der Kinogeher aus dem Regal, keine Ahnung warum, und legte es auf den oben beschriebenen Stapel. Außerdem fiel mir gestern auf, dass ich schon lange nicht mehr The Doldrums von Ariel Pink gehört habe, eine Platte, die ich den Sommern der letzten fünf oder sechs Jahre viel gehört habe, nachts, während ich zeichnete und Campari Sodas trank, noch in der alten Wohnung, die deutlich leiser war, aber nicht minder stark erfüllt vom Geruch von Bäumen und Sträuchern. 

Am Morgen beobachte ich merkwürdiges Flugverhalten bei sieben Fliegen: sie fliegen im Dreieck, gleichmäßig und klar, wie dem Verlauf einer vorgezeichneten Bahn folgend. Dann, wenn sich die Flugzonen von zwei Fliegen kreuzen, brechen sie plötzlich aus aus ihrem gleichmäßigen Flug und rasen wie Irre aufeinander zu und kollidieren, wie man das von Elchbullen oder Ziegenböcken kennt, wenn sie ihre Geweihe ineinander keilen. Ich beobachte das ein paar Minuten und frage mich ernsthaft, ob ich das wirklich sehe oder der Schlaf noch in meinem Gehirn wirkt. 

Nachts um 3 Uhr schrie irgendein Verrückter so laut durch die Straßen, daß es mich herausriss aus einem traumlosen Schlaf. Zwei weitere Stunden wälzte ich mich herum, und als ich dann bereit war für Phase 2, glühte der Himmel schon leicht türkis.