Dich gibt's nur dreimal für mich — Journal

SYMPHONY No. 4 – CENTRAL PARK IN THE DARK

Wir hören Musik. Und Schreiben dazu.
Aus dem einen Zusammenhang heraus, den ich stets mit mir trage, fiel mir ein, letztens noch etwas gelesen hatte darüber, dass es Leute gibt, Autoren, Schriftsteller, die beim Schreiben, beim Denken und es dann hinschreiben oder hintippen, TYPING, Musik hören, Musik hören MÜSSEN. Mancher, ich erinnere das Beispiel Knausgård, die Musik, die nicht Instrumentalmusik war, mitsamt ihrer Textebene sogar durch Kopfhörergebrauch quasi direkt an Ohr und Hirn angelegt. Kein Raum und keine Akustik, den Aufprall der Worte, die wir lyrics nennen, abzufedern.
Und dabei dann Text schreiben, der—ja in welchem Verhältnis stehen sich da Musik und der Text, der parallel dazu entsteht und im Entstehen sich befindet sich die Dinge, die dort jemand besingt, und die verweisen und Verweise herstellen—sich noch in echtzeitiger Wahrnehmung all das fernhalten, auf Distanz halten muss, um sozusagen da herum zu schreiben, völlig, oder doch nur ein bisschen, wie einen Effektweg im Tonstudio, seriell, parallel?

Im Plattenladen nach den Feiertagen, zwischen den Jahren und auch gestern noch, die Hölle los. In diese triste Stadt reist in Scharen der HOLLÄNDER, der Holländer ist tendenziell gross und laut, und ich frage mich, was hat denn der Holländer in seinem Holland nicht, was er hier, im Kaputtostädtchen in Kaputto-Westfalen, findet? Oder mache ich das Gras in Holland grüner, als es wirklich ist? Ist man in einem Grenzort wie etwa Kerkrade oder Sittard oder Schinveld noch übler hingehalten?
Ein Junge, grade so dem Peanuts-Alter entwachsen, entpuppt sich vor mir als Charakter-Solitär, möchte für sich Platten haben, möchte das Michael Jackson Album haben, auf dem sich der „Earth Song“ befindet, wird aber enttäuscht werden, vorerst, um dann später mich noch zu fragen nach Markus‘ „Ich will Spass“, aber dann für eine Billy Idol Platte sich entscheidet, denn darauf befindet sich „White Wedding“, und damit ist er, für heute, dann doch noch zufrieden.
Jetzt ist auch Zartheit

Dann fiel aus winterlicher Nachmittagshalbdüsterkeit Schnee. Vom Ladeninneren aus, durch die Fensterfront hinter dem counter, sehen die Flocken wie Fetzen von Nesselstoff aus. Als ich später, Feierabend, den Laden verlasse, da liegt es noch WEISS auf dem grossen Terpentinsee.

SYNTAGMA MUSICUM 2*26

Der historische Aufmacher dieses Eintrags geht wie folgt:
durch Schneefall, Regen und nachfliessende Wassermassen aus Nebenflüssen des Rheins erreichte bereits am 1. Januar 1926 die Flut in Köln mit knapp elf Metern ihren Höchststand. Fünf Tage überschwemmt waren nicht nur Altstadt und Rheinpromenade, sondern grosse Teile der Stadt nördlich der Severinsbrücke, die zu dieser Zeit noch nicht existierte.

Am zweiten Tag—
(jetzt, wo der Hyphen/Geviertstrich/Doppelgeviertstrich
g e r a d e n o c h als signifier für von KI-verfasste Texte herhalten kann, bis diese Beobachtung von einer anderen Beobachtung abgelöst werden wird) rüttelt der Wind am Haus und er schleift die Wolken über den Asphalt.
Mir kommt die Replika der Freiheitsstatue in den Sinn, die vor ein paar Wochen auf dem Parkplatz eines Megastores in Guaíba, Brasilien, von Handykameras dokumentiert, in einer dieser steroiden Naturlaunen einfach umgeknickt und profanisiert worden war, und den Blick freigab auf Die Goldene Möwe dahinter, die unberührt und gelb in ihrem benchmark UND trademark Flügelschlag verharrte.

Der Corporate Consumerist Reality also ein neues Jahr abtrotzen. Sehr gerne doch!

We are religious in our attachment to risk, Oh Lord.

VLAMINGSTRAAT 40-42

Kaltes, klares Wasser—
die Luft hier und heute, so schmeckt sie, gestern schon, und vorgestern bereits, in W’hoven. Atme sie ein, ich trink sie ganz.
Atme sie ein und trinke sie, durstig, die Luft dieser Weihnachtstage, durchstochen nur von der Wintersonne und ihren Strahlen, ein Brennloch am Ende der Strasse, hoch oben, am Ende der Stadt, am Ende von allem, was dahinter noch liegt.
Ich mache ein Foto von der Sonne. Es funktioniert natürlich so nicht. Das ist das nicht. Ich lösche es wieder. Die falsche Linse, sie lügt nicht gut genug.
Ein Wort bietet sich an: Reassurance.

Am 24., grade hatte ich das Petersilienwurzelpüree fertig und die roten Zwiebeln dem Schmoren in ihrem Schlammbad aus Rotwein und Butter überlassen, ging ich, nachdem ich instinktiv zur gelben Digital-Uhrzeit auf dem Backofen meiner Eltern rübergeschielt hatte, zum Rhein hinunter.
Das Schwinden des Lichts abpassen, unten, an dieser „privatmythischen“ Kante zum Wasser, die ich beim Vornamen kenne, und wo die Strömung ihre hundert Sounds gleichzeitig abspielt.
Und siehe da

Da steht ein Reiher im Profil, als schwarzer, feiner Scherenschnitt am äussersten Rand eines schwarzen Ovals, eingelassen in eine verspiegelte Scheibe, von der ein türkisblauer Glanz ausging, ein fahler Zwilling des Himmels darüber.
Ein anderer Schwarm war Sekunden vorher abgehoben und vor dem orangenen Band, das sich direkt über der Horizontlinie hinzog, in schwarzen Punkten zerstoben, bis diese im dunkelblauen und dunkelblauer werdenden Schmelz darüber, und noch höher, vollends verschwanden.