Dich gibt's nur dreimal für mich — Journal

THE WORLD CANNOT INTRUDE, AND THE WALLS ARE THICK

In der Zwischenebene der U-Bahn-Station Friesenplatz, Place le Frison, könnte Frau Karin Müller ihre DAK-Gesundheitskarte wiederfinden, sollte sie sie suchen, denn jemand hat sie, die Karte, unter eine Aluminiumverschalung geklemmt, gut einen halben Meter neben dem Fahrplan. Komisch intim, so eine einsame Plastikkarte in Deutschland.

Aus Gründen hab ich jetzt also eine Ausstellung, in 15 Tagen. Und wie so oft spüre ich die Beflügelung, being on a schedule. Der sog. Zeitdruck hilft, eine angenehme Ernsthaftigkeit zu erzeugen, in der ich wiederum gut locker bleiben kann. Ich fühle mich nicht erpresst. Entscheidungen kommen mir sinnvoll vor, vielleicht gerade weil Sinnhaftigkeit beim Kunstmachen schwer–ja, was ist das Wort hier, NACHZUVERFOLGEN? ist. Sicher, es gibt den Sinn der Produktion, den intrinsischen Teil des Machens, des Make-do, aber die Frage, warum denn ausgerechnet JETZT Mauer-Bilder in Öl? Kurz: darum. Es hat sich angedeutet. Wenn ich mir den Bauplan dazu im Hirn kurz hinskizziere, oder ich Stimmen erzeuge im Kopf, die mir das alles nochmal selbst erklären sollen, dann sprechen dutzende davon gleichzeitig. Die Geschichte ist dabei aber, am Ende, doch relativ geradeaus, straight, und sie beginnt schon letztes Jahr. Das Ganze läuft irgendwie symphonisch ab.
Die Geschichtsbücher sagen, das ist normal so bei den Leuten, die ich selbst interessant finde. Dann ist ja gut.

Außerdem muss (muss wie will) ich mal wieder Postkarten schreiben. Das ist nämlich super.

KAHIL EL’ZABAR-COREY WILKES-JUSTIN DILLART-ALEX HARDING  

Samstagabend das Konzert von Kahil El’Zabar. America The Beautiful und anderes. Das Wort nach diesen anderthalb Stunden wäre: Unwiderstehlich, also: kann man sich nicht gegen wehren, falls man das denn wollte, sich wehren. The purest stuff. Ich war richtiggehend e n t s e t z t.
Hin und wieder wird einem klar, wird einem vorgeführt, dass es einen Unterschied gibt zwischen Performance und Kunstäusserung. Dieser Unterschied ist niemals im Material begründet, niemals in den Werkzeugen, Instrumenten, Aufbauten etc., sondern, wie jetzt bei Kahil und den drei anderen Männern aus Chicago: es werden nicht Stücke aufgeführt, sondern sie ENTSTEHEN geradezu nochmal neu vor einem, für die Musiker selbst, und für uns. Und sei das selbst auch nur ein Trick, dann ist es dieser Trick eben. Der Keyboarder, ein thick boy, mit ultrafreundlichem, sanftem Gesicht, lugte immer  fast verschlagen von seinem Hammond Synthesizer auf, den er einfach direkt auf seinem Schoß liegend spielte, bediente, teilweise drei Stimmen gleichzeitig, denn vom Keyboard her kamen an diesem Abend Bass, Gitarre und andere Sounds. Auch noch nicht gesehen sowas. Das ganze Konzert über, und das ist schon, nach meiner Beobachtung, etwas spezifisch black american-mässiges: der Eindruck einer ständigen Kommunikation der Männer untereinander, Zurufe, Lachen, Nicken, Kopfschütteln, eine Form der Tiefenkonzentration, die weniger auf den Ausdruck von Versenkung geprägt ist, sondern eben: nach aussen hin geht. Bei jedem Stück veränderte sich der Gesamtsound der Band auf eine wirklich verblüffende Art, denn es wurden ja keine Intsrumente gewechselt. War das erste Stück noch sehr fleischig und soulful, und von der Konsistenz her eher sirupartig, verschob sich fürs zweite auf einmal komplett der Frequenzraum, auf einmal wurde es perlend und klirrend, die Trompete und das Bariton-Saxofon gingen in die Mitten, und von den Triolen auf dem Ride-Becken kam die Perlenschnur, an der sich das alles langzog, das war dann richtig amtlich Hard Bop Sound, aber mit Bass und Gitarre vom Synthesizer. Das dritte Stück kam leise, fern, wie von hinter den Dünen vom Meer herübergespült, die Message war LOVE, ich kam nicht klar, und damit kam ich gut klar, so schön wars. Bier war auch gut, Zigarettchen eh.

BOCHUM BEI NACHT

Zu Behrangs Ausstellung nach Bochum, wo gelbes Laub die Strasse beleuchtet und in ihrer Strassenhaftigkeit abmildert, in Kulisse umwandelt; Schnee also nicht allein in diesem Effekt. Nennt man das nicht cottage-core? Fuck, ich glaub ich mags.
Alles wird mild und sanft, sogar das nicht gekühlte Fiege Pils schmeckt. Man schnorrt dutzende Zigaretten von einer kurdischen Chemikerin, unglaublich peinlich war mir das, aber sie sagte, sie kenne das, und man nahm noch eine–so peinlich also doch nicht. Und dann nachts auf dunkler Autobahn zurück, M. fährt. Die nächtliche Autobahn, schwarze Dünenwelt, in der die Lichtpunkte leben. Schemen von Bäumen hochragend, so aufrechte Ahnengeister, judging silently. Das ist doch die Mystik, oder nicht?
Neuartige Leuchtballons fielen mir auf, wie glühende Nester hingen sie da scheinbar im Nichts, gleißend grell brutalweiss, und einmal so eine Baumfront, direkt und von nah breitflächig angestrahlt mit Strahlern, ich dachte erst, das sei Qualm, oder Rauch, aber ich WUSSTE auch, das ist Quatsch, “Rauch”, und dann baut sich dieses Bild im Gehirn zu etwas Logischerem zusammen, bis dann wirklich die Erkenntnis einrastet: ja klar, Bäume natürlich. M. meinte David Lynch, ich dachte an eine Fotografie von Gregory Crewdson, und dann waren wir auch schon wieder vorbei. Die beiden anderen, hinten im Fond, dösten, gaben keinen Ton von sich bis Hammersmith Ehrenfeld.

JORDAN WOLFSON: People walk by acts of horror
every day on the street. When you see someone suffering on the street
and you don’t help them, you just walk by and you forget about it quite
quickly.

Ich mag ja Jordan Wolfsons Kunst. Aua. Wir glauben beide an eher konservative Formen, immer neu gefüllt.