Dich gibt's nur dreimal für mich — Journal

Raus aus der Stadt, um auf einen Hund aufzupassen. In der Nacht kam sie in mein Bett, dort machte sie Seufzersounds, wie ich. Dann stand sie wieder auf, und ihre Hundekrallen klackerten über den Boden. Mit Tieren im Raum schlafen, das irritiert mich, trotz meiner Zuneigung. Mit Menschen geht es mir nicht so. Ich nahm immer an, es sei umgekehrt.

Ich fühlte mich bedrängt, von einem Traum, der von L. handelte. Warum um alles in der Welt nun das? Ist der Hund es Schuld? Als gehöre mir der Traum gar nicht, so fühlt und fühlte es sich an.

Die Stille hier ist keine Stille. Es sind nur einfach völlig andere Geräusche.

This book is not to be doubted

Vor einem Jahr hab ich hier, wie in leichter Trance-only books can do it-die Geheime Geschichte gelesen. Ich habe noch ein Foto davon: von der Couch aus, zwischen den Vorhängen, der dunkelblaue Spalt glimmender Augustabendhimmel, fotografiert um 21:25 Uhr.

BEAUTY LIES IN THE EYE

Kommt mir so vor, als vergehe die Zeit langsamer seit ein paar Tagen. Ist mir recht, it feels good, it feels right.

Im Traum befragte ich eine interessante Junkiefrau zu ihrer Biografie, während der Traum selber seine Note veränderte, zuerst Horrortraum, dann ging er ganz in der Unterhaltung mit der Junkiefrau auf, und die Ahnung, dass es mal ein Horrortraum war, löste sich völlig auf, ohne Rückstände. Als ich eben aufwachte, dachte ich: wirklich interessante Frau, schade, dass sie nicht echt ist. Oder ist das egal?

Aus dem Nichts kam, über Instagram, eine Nachricht vom Schriftsteller und Künstler Brad Phillips: You’ve got such great taste, weird eye I love it. Nehme ich voller Freude an, ist ja nicht so, als würde mir niedrigschwellige und automatisierte Selbstaffirmation das Herz vernageln.

Auch habe ich Hegel zu meiner Arbeit befragt, und er gibt mir Recht!

CRAWL WORM!

In Proletenlichtes Glanze, in der Ubahn Todesschein—

fahl und kaputt kommt der kaukasische Hautton im neuen Licht in den neuen U-Bahn-Fahrzeugen der Verkehrsbetriebe. Bitter, schon morgens so scheiße auszusehen. Tu doch mal einer weniger visuals, ach nee, geht ja nich, bin ja selber drin. Das schwarze Hundefell hingegen, das kommt gut.

Da lass ich doch schnell den Blick ins Buche schweifen, direkt zwischen diese zwei attraktiven und weichen Schenkel, die wir SEITEN nennen. Sex und Erotik.

Da ist dieser eine Obdachlose—denn man kennt ja seine Obdachlosen, aus den Routinetouren und Wegen, die man zurücklegt, aus den Nahverkehrsformen der Wahl, wie man das Personal aus den Serien oder Büchern kennt, die man schaut oder liest—dessen shtick ist, dass er seine Sätze immer förmlich in den Waggon schreit, und dann so abgehackt, jedes einzelne Wort kommt so schluckaufartig aus ihm heraus, wie gesagt, brüllend. Klar, ist wahrscheinlich irgendwas Trauriges dahinter, das sich dem anderen Traurigen einfach so hinzu addiert, auf diese ganz mörderische, normale Art. Mich nervt dieser Typ dermaßen mit diesem Geschrei, weil es mir direkt in die Knochen geht, er hat diese Gabe, er hat das Talent, das Gehör reicht ihm nicht, er zerstört einen von tiefer drin, und so bin ich eben ausgestiegen, seinetwegen, ich sah ihn da stehen und dachte, ohne nachzudenken, nee, fuck that, ich steig aus, und so tat ich. Von dort an trugen mich meine Füßchen. Dafür, so scheints, und ich sags ganz ganz vorsichtig, sind die Nachbarn von unten, der sog. Wanderzirkus, in den Urlaub. Nice!

Die ultradeutsche Perversion. Gestern zu beobachten, wie an den Nachrichten-Screens der Republik groß die Meldung kam: Heute wird die Gasumlage bekannt gegeben. Ich musste erstmal lachen, Wahnsinn was hier wieder abgeht, was sich hier wieder entrollt. Weiß dieses Land eigentlich, wie krank es manchmal ist, so ganz offensichtlich und unumwunden defekt, wahrscheinlich, wie würde man sagen, wie klingt so ein Vernichtungsbefund, PATHOSEXUELL, oder so? Diese Sucht nach dem Todesnahen, das normale Leben wirklich um jeden Preis in der Theorie, im Geiste unmöglich machen, vernichten, zerstören, “problematisieren”, untot leben 4ever in Germany, wo die Kunst und die Dichtung…… Die Gasumlage ist das Substitut, das symbolische Hinrichtungsdatum, für Jeden, denn hier, in Deutschland, auch im b u n t e n Deutschland, wird niemand vergessen, wir haben ein Erschießungskommando für wirklich JEDEN guten Spirit, die landläufige Manie ist die Todesmanie, die freischwebende Aufmerksamkeit ziehts zur Grube hin, und heute wirds 30 Grad bei Sonnenschein. Ihr bekommt mich nicht, ich kann mir selber Flak-Witze erzählen.

P.S.: Ich wollte ein Buch in die Schweiz schicken, mit der Post. Die will 18 Euro dafür haben. Das sei seit 2019 schon so, meinte der nette Typ an dem Postdinge zu mir, so ganz locker. Da mussten wir beiden bisschen lächeln. Ich habs dann als Maxibrief für 7 Euro probiert, kam aber leider paar Tage später wieder. War schade, weil es macht Spaß manchmal, mit dieser stumpfen Tour durchzukommen.