Dich gibt's nur dreimal für mich — Journal

  • Samstag, 13.8.2022

    GERASCHEL IM BAMBUSBUSCH ZU EDWARD ELGAR, ENIGMA VARIATIONS, OP. 36, 9. NIMROD (ADAGIO)

    Eine Libelle, groß und violett lackiert, steht hier im Fluge, unsichtbar schnell schlagen ihre durchsichtigen Flügel, und sie sieht stolz und unbesiegbar aus, und die Musik sagt es auch.

    Eine reife Tomate, da am Strauch. Und den Mangold heute in den Salat.

    Ich fühle mich überdurchschnittlich wach und klar und ruhig und frei von den sonstigen riffs, die einem der Kopf spielt. Obwohl gestern noch bis 1 vor der Tür, Negroni und Campari Sodas und hunderte Afri Zigaretten, unten auf der Bank, mit Edie und Johannes —sitzen drei Maler auf der Bank—

    In der späten Sonne eben, mir gegenüber, in 150 Millionen Kilometer, den Falling Man von Delillo ausgelesen. Das letzte Kapitel.

    Grad kam eine dunkle Katze von rechts, saß kurz da, und ging wieder. Es zirpt von links. Allein ist’s ohne jeden schön.

  • Freitag, 12.8.2022

    ROLF EDEN

    In allen Landen neue Tiere, invading. The Spotted Lantern Fly. Der Drückerfisch. A poem. Und man sieht die Tiere beten, für uns. 

    Die Hitze. Es kann vier Tage hintereinander 33 Grad sein, und jeden Tag reagiert mein Körper anders darauf. No breeze. Wieder zuhause, schlafe ich für eine Stunde zu ungünstiger Zeit auf dem Bett ein. Benebelt wache ich auf. Ich lege die Daydream Nation auf, höre zig Mal hintereinander The Sprawl, und zwar immer die Stelle ab 4:20, und dann wieder. Damals war Kim Gordon noch nicht die buchschreibende Hera Lind des Indierock. Es ist überhaupt nicht gut, wenn sich alle immerzu äussern. Frauen, Männer, Tiere. Ich.

    In Gedanken schrieb ich dennoch ein Buch. Darin verübte jemand ein Attentat auf Salman Rushdie, nicht aus Hass oder religiösem Furor, sondern aus sozialer Not. Noch immer gibt es eine ausgeschriebene 3,3 Millionen Dollar Geldbelohnung für die Verübung der Fatwa, die einst Khomeini, der Iraner, über Rushdie, den Inder, verhängte.

  • Mittwoch, 10.8.2022

    21:29h. Spazierengehen, aber nicht wirklich, sondern sich es nur vorstellen, Abendlicht, aber woher das Licht kommt, sieht man nicht genau, man weiß es nur. Ein Dunkel im Werden, und immer dem Geruch nach. Kleine Fledermäuse, oder eher: kleine schwarze Löcher, fledermausförmig, aus dem großen Dokument geschnitten.

    Gestern war ich ein Spaghettieis essen, und die Bedienung war die junge Tochter, und ein Greis am Nebentisch, der meinte hinterher zu ihr, sie sei die “schnellste Kellnerin”, die er seit langem…. und sie trug keinen BH, und überall war Sex, und ich hatte die Erdbeersauce an den Fingern, vom Eis.

    Jetzt geht ein Wind und auf den metallenen Schornsteinen gegenüber glimmt es schwach orangen, die Bäume sind blau.