Dich gibt's nur dreimal für mich — Journal

125th STREET SHOE STORE AFTER THE RIOT

Massige Wolken hängen träge. Sie verstecken Gewitter in ihren aufgeblähten dunklen Formen. Geheimnisse, die keine sind. Wie auf den gefiederten Bäuchen verfetterter Tauben verläuft ein Graublau in ein tiefes Graphit, und am Scheitelpunkt der Wölbung liegt eine fastschwarze Sichel, mit der Klinge nach oben. Der Geruch in seinen mikroskopischsten Einzelteilen, die Witterung von herannahendem Regen, dringt ein in unsere primordialen Knospen, und man ist verwandelt in eine tausende Jahre alte Kreatur, die die unmittelbare Zukunft riecht. Yes.

Schreib ich “zu viel” über das Wetter? go fuck yourself <3.

SUOMEN PÄÄMINISTERINÄ

Manchmal schlag ich Bücher auf, monate- jahrelang nicht drin gelesen, bzw. weitergelesen, und weiß trotzdem wieder, wo ich dran war. Ist das eine Gabe oder eine Störung?

Das signierte Eliot-Weinberger-Buch, ich habe es gar nicht verloren. Oder verliehen und dann veregessen an wen. Mit Pioniergeist im ass bestieg ich die Klappleiter, und hoch droben, auf dem Bücherregal, wo weitere Kisten mit weiteren Büchern stehen, da fand ich es wieder. Es stand dort die ganze Zeit über aufrecht, wie in einem übervollen Linienbus. Die erneute Zusammenführung. “Sorry, no pictures – 25 Sept 2011″

Ausgelassen leben, wie Sanna Marin, in ihrem finnischen Hockeytrikot, mit ihrem Weißweinglas in der Hand.

Der relativ neue Zigeuner-Greis, der jetzt immer vor dem dm sitzt und bettelt, in dunkelblauer Anglerweste, hatte bisher immer nur den einen Text: Hallo Bitte, Hallo Bitte. Man ist ja schnell genervt von dieser Art der entmenschlichenden Wiederholung. Aber gestern sagte er plötzlich zu einem Typen, der vorbeiging und in ein Dürum biss Bon Appetitto. Darüber freu ich mich jetzt noch, warum?