Sonntag, 27.3.2022

TRUE C♥NFESSI♥N

Nobody slipped into my DMs–aber ein Schneeflockensymbol schlüpfte in die Wettervorschau. Nächste Woche kommt die Kälte wieder, die alte Wiedergängerin, sie kommt zurück, aber draußen, da scheint die Sonne noch auf unsere schäumenden Lebensbecher, auf den Gedanken, ob zwischen wiederkommen oder zurückkommen nicht doch feinste Unterschiede flirren, vielleicht sogar unterschiedliche Potenziale in ihnen lagern. Wieder/Zurück, da liegt doch in dem einen mehr noch eine Idee von Sehnsucht als in dem anderen?

Schön auch, wenn man draußen herumgeht, ein fremder Planet wärmt das Gesicht, und junge Frauen mit frisch gewaschenen Haaren gehen vorbei und der Duft der Härchen vermengt sich mit der warmen Luft zu einer Art unsichtbaren Popcorn.

Samstag, 26.3.2022

Diese Maske hier, diese Form, das hellgraue Rechteck, in das ich normalerweise die Einträge ins Journal hineinschreibe, hinein tue, dieses Rechteck saugt mir, sobald ich es sehe, vor mir habe, alle Worte und Sätze aus dem Kopf, und noch bevor sie zu weichen Tippgeräuschen auf der Tastatur werden, lösen sie sich in den Fingern auf, vaporisieren, und was hier steht, ist Nichts.

Sonntag, 20.03.2022

Wüstensand liegt auf deutschen Motorhauben. Weit ist er gereist, zeichnete träumerische Schlieren auf die Bleche, auf graue, grüne, schwarze. There will be no war, sagte Scarlett O’Hara, ganz am Anfang. Wie falsch sie lag, und darum fühlt man mit ihr.

Heute hängt der Himmel bedrückend weißgrau und tief und undurchlässig. Ich friere mehr bei zehn Grad als bei null Grad. Just keep moving. Gestern Abend traf ich noch Jason und Selma vor dem REWE, mit Poppy, dem kleinen Hündchen mit den offiziellen Wohnsitzen Los Angeles und Köln, die ich dann kurz auf dem Arm hielt, ihr Halsband blinkte grün. Vielleicht spült heute der Regen den Sand hinfort, dass er selber Erde werde.

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